BELL ROCK

 

Bell Rock

-Ahora voy a abrir la puerta y el cartero me va a traer su carta-pensó entre sueños Robert Stevenson. Con el cerebro embotado por el alcohol de la noche, hambriento, cansado, y sucio, creyó percibir que alguien o algo golpeaba a la puerta allá; cientoveintitres escalones más abajo.

 No recordaba cuando había sido la última vez que recibió noticias de Jane Smith, su bella prometida. Deberían ser seis meses, tal vez. Desde la última vez que llegaron los suministros, si. Seis meses o tal vez un poco más.

 Tampoco recordaba Robert que hacía días que no comía, ni que el bote se había deshecho en la última tormenta. 

 Sólo escuchaba los golpes en la puerta, persistentes, rítmicos, y cada vez más fuertes.

 -Ahora voy a abrir la puerta-pensó Robert por última vez; mientras las embravecidas y heladas aguas del Mar del Norte azotaban el faro de Bell Rock.  

MARIPOSA

 MARIPOSA

 Por la ventana vio a la mujer trajinando con las plantas, allá afuera.

 Munida de una palita y una tijera de podar, ella les daba vuelta la tierra, les sacaba una hojita seca, una rama sin vigor. Les agregaba o les sacaba tierra, les hablaba, les prometía un futuro mejor cuando ya estuvieran en el terreno, abonadas, cuidadas.

 Él imaginó cómo sería ser cuidado así. Él, que también tenía sus raíces podridas y sus ramas torcidas. Cómo sería ser tocado por esas manos, acariciado con esa ternura, regado con esa pasión. Él, contador de profesión, hizo el balance y llegó a la conclusión de que valdría la pena.  

 Una mariposa inquieta, vivaz, intensa,  lo sacó de su ensimismamiento posándose en la lapicera con la que escribía este cuento, en el instante preciso en que su mujer le gritaba: Amor !! Vení a ayudarme con las plantas!!!